Enséñame qué llevas dentro

Quizá el mal aspecto que me dieron los genes,
este cuerpo que engorda fácil y adelgaza mal y lento,
el pelo débil que no deja de esfumarse
y el sinfín de fallos que no se ven a la primera
fueron los que me concedieron los valores del respeto.

Me queda lejos la riqueza y la belleza,
me cuesta mantener a veces los modales
y sobreponerme a las zancadillas de la vida,
pero intento sentirme útil cada vez que me levanto,
pensando que quizá alguien nota que le falto.

No aspiro a ser musa de nadie,
hace años dejé de soñarlo.
Soy un alma triste en general,
lejos estoy de inspirar más que notas por llorar.
No soy nada de lo que nadie desea.

No soy alguien, sino "esa".
Desconocida, anónima y compleja.
Aficionada a la soledad y fan
de los recuerdos que duelen pensar.

Cuando mi paso por aquí haya acabado
lo único que espero es haber hecho algo
por todos quienes me ayudaron,
ya que cuando busqué no hallé
a quien merecí, sino
a quien olvidé que estuvo ahí.

Espero ser por mucho tiempo la misma fea que antes era.
Al fin y al cabo tuve suerte de salir tan mal parada,
si por eso supe valorar lo que oculta una fachada.

Ya yo

Toca el retiro por el camino de vuelta.
Volver al mar y a lo que fuimos.
Volver para avanzar,
para que el recuerdo quede atrás, bien lejos.

Me queda lo que me negué cuando fui tuya
y la opresión del pecho que marca la noche,
en el borde, hacia el techo del tiempo
en el que el colchón era estrecho.

Ya la noche. Ya yo no.

Ya me envuelve. Me apagó.

El salto

Con tantos libros, tantas ideas;
con tanto viento y tanta guerra;
con tanto odio y con tantas pruebas;
su poca tregua y tus muchas quejas.

Hicisteis vida de algo marchito,
cavasteis hoyos al infinito.
Durasteis lo que un pez en morirse,
lo que el niño en aceptarlo.

Calma, calma. ...y un gran salto

que no detiene el verano,

que ya no mantiene esas manos

heladas por llantos.

Una actitud del alma

La fuerza llega de una manera u otra;

llega, pese a que no la sintamos,

pero cesa, siempre sin avisarnos.

La fuerza no se busca ni se encuentra.

La fuerza es lo hondo del engaño,

la mirada del pasado errado

entre el daño y algún rato.

La fuerza no existe, la inventas.

Acostumbrada a la pena

Acostumbrada a la pena andaba,
con cuidado y con caricias,
con la fuerza y la saliva.

Hacer y dejarse hacer,
creer y nunca pensar,
una pastilla y a respirar.

El ritmo que le marcara,
la ropa que le gustara,
el cuerpo que deseara.

A. - ¿A caso sabes quién eras?

Acostumbrada a la pena. - No, no lo recuerdo, pero sé que fui alguien.

A. -¿Y ahora? ¿Quién eres?

Acostumbrada a la pena. - No sé qué es ser, solo sé ser lo que soy y desde hace tiempo no sé, ni en mucho tiempo sabré, lo que era ser quien fui, ni lo que sería ser quien pude ser y no fui.

La Musa A. le mostraba su alma,
ella se negaba a escucharla:
"Musa, no gastes más tus palabras,
que a quien sueños no le quedan,
tampoco le queda esperanza".

La pena a llantos la mecía,
con cuidado iba durmiendo
las caricias que fingieron.

La despertaba la fuerza
y en cada golpe bajo
un trago de saliva le devolvía su vida.

El destino la iba haciendo,
claro que el destino no existe,
de modo que lo dejó ser dueño de su suerte.

Creyó que iba a amainar,
pensó que tenía sentido y,
cuando se complicaba,
una dosis la calmaba.

El ritmo fue aumentando
y con él también las marcas;
la ropa ya era inservible,
como el cuerpo que la llevara.

A. - Sabía que volverías a hablarme.

Las lágrimas habían acabado,
no recordaba a partir de cuándo,
pero su musa la había estado esperando.

Sin sus lágrimas, él no gozaba de respeto,
sin respeto no había poder.
...y sin poder ella había muerto.

Hoy no

En tardes como esta, paciencia.

No es algo oculto, quien me conoce sabe,
y lo sabe muy bien,
que ellos me inquietan y me molestan.

Me dan igual las reglas generales,
las específicas,
el pacto social y nuestra especie.

Son cada vez más inservibles,
son un continuum de daños
y aún, a veces, los deseamos.

Crezco y observo demasiado.
Tardamos en darnos cuenta
y mi misandria aumenta.

Hablamos de guerra, de tormentas;
hablamos de hambre y violencia;
hablamos para callar la evidente apariencia.

El mal siempre está cerca y nos husmea,
nos apresa en un cuerpo de erotismo
y nos retuerce entre palabras de libro.

Hemos perdido el control,
pero eso no lo consiguieron ellos.
Se lo regalamos, víctimas de un sucio juego.

La peor cara del mundo es cada hombre que se acerque.
Hemos hecho de ellos bestias
y de los niños inocentes.

Desespero y más tiempo espero

Yo podía escuchar muy poco,
siempre estaba en mis quehaceres;
ahora todos hacen mucho,
ni me escuchan ni yo escucho.

Todos se iban sentando,
todos se fueron levantando:
los veía ir, venir,
y yo sigo en el banco.

Así lo decidí, supongo.
Soy esa dama que espera
...espera algo siempre insuficiente,
como una Madame Bobary impaciente.

Sin nada que me llene
ni palabras con las que llenar a nadie;
sin una mirada llena
ni con qué llenar la cartera.

Sin más que unos ojos cansados
y unos labios secos,
espero y desespero,
desespero y más tiempo espero.