Café

Está el de las mañanas,
en casa, tranquilos.
En cafeterías con bullicio.

Está el de la tarde,
ansioso, y preámbulo
de cuántas primeras citas.

Está el de la eterna noche
entre malos pensamientos
y el de estudiantes con libros.

En esas tazas del destino
estamos tú que estás leyendo
y yo que te adivino.

Cómo tomarlo,
qué cantidad,
¿fumar?

Dice mucho de nosotros,
de las expectativas,
de cómo nos va el día.

Y hoy tú...

...entre el bullicio de mi despertar,
ansiando un preámbulo
tras la noche que he visto pasar,

me ofreces aliviar el calor
sobre un cuello helado
color rubio tostado.

Veo que no entendiste el momento
ni mis ganas de pensar;
hoy era el día de un largo, oscuro y ahumado plan.

El volcán

Donde vosotros no veis nada,
yo aprecio cosas por contar,
intento plasmar una verdad.

No intentéis poner vuestros pensamientos a mi voz,
porque si en una lectura no ha bastado,
no os he alcanzado en el post.

Mis palabras giran en torno a un único sentido,
siempre, absolutamente siempre,
y cada uno ha de encontrar las suyas.

Quizá a muchos no os refleje en este blog,
pues no cabe el mundo entero en un solo corazón.
Unas entradas os valen, otras no.

No aspiro a reflejar la humanidad,
me voy reflejando en las mil historias
que me inspira vuestro respirar.

Es esta una labor muy cruel,
os analizo el alma y lo cuento en un papel.
Sin pedir permiso y sin quererlo tener.

Que yo he vaciado mucho...

Compartiendo vacíos se abren sentimientos,
porque el sentimiento no es solo amarse,
sino entenderse.

Yo te vi ayer y tú apenas mirabas algo,
tan altivo, tan implacable,
tan falto de tanto...

La tinta dice mucho de nosotros
sobre el papel, sobre la piel.
La tinta nunca calla.

Puedes atenuar la tarde con café
y un cenicero lleno, pero
por la noche seguirá tardando el sueño.

No es casualidad que nunca estés durmiendo,
que seas un pequeño bicho feo.
No es casualidad que no te entiendas,

ni es casualidad que te haya visto el alma
con un vistazo de dos horas,
porque yo antes también fui persona.

Admiro tu cobardía y tu desorden,
tu sonrisa
y hasta los nervios que escondes.

Admiro que quieras creerte,
que lo intentes, pero a solas
nunca llegues a ser fuerte.

El mar no deja de traernos muertos

En media cáscara de nuez aguarda Caronte
la llegada de esos cuerpos y las instrucciones
que las Moiras tejan en el viaje.

Muy despacio por el fúnebre líquido,
almas unidas por el miedo, el desconcierto,
van buscando un nuevo sinsentido.

Son tan solo pulsos que les ha echado la vida
movidos por el pulso de quien aún sigue latiendo.
...y es difícil seguir cuando los tuyos van muriendo.

La cáscara a veces porta el peso inútil de algún hijo
que ya nunca más dirá "mamá",
que despierta incluso las conciencias que no existieron jamás.

Mientras yo escribo en esta silla estable,
ellos en el mar convulso buscan vida
mirando al fondo, con la luna en las fijas pupilas.

Espero, de verdad,
seguir con la mente intranquila y pensando que es una mierda la vida,
antes que olvidar sus historias cuando no las cuenten las noticias.