Cuando un poeta dice "poeta"

Entendí lo que era poesía cuando de su boca surgió,
porque nada había más grande entonces
que el gran vacío, el silencio y su voz.

Consistía en dejarse llevar al compás del discurso,
en divagar por el mundo luminoso de su prosa,
en sentirse crecer con la semilla de su pulso.

Un pulso que latía en mí como la vida misma,
una mirada oculta y profunda de la herida
para estallar en líneas de la más transparente poesía.

Porque cuando él dormía nada existía,
nada había cuando él no estaba,
el mundo se construía si él lo miraba.

Un día no estarán sus ojos para mirar tan dentro,
para descubrir en cualquier algo un cuento.
Quedará entonces lo que un día se hizo verso.

Enséñame qué llevas dentro

Quizá el mal aspecto que me dieron los genes,
este cuerpo que engorda fácil y adelgaza mal y lento,
el pelo débil que no deja de esfumarse
y el sinfín de fallos que no se ven a la primera
fueron los que me concedieron los valores del respeto.

Me queda lejos la riqueza y la belleza,
me cuesta mantener a veces los modales
y sobreponerme a las zancadillas de la vida,
pero intento sentirme útil cada vez que me levanto,
pensando que quizá alguien nota que le falto.

No aspiro a ser musa de nadie,
hace años dejé de soñarlo.
Soy un alma triste en general,
lejos estoy de inspirar más que notas por llorar.
No soy nada de lo que nadie desea.

No soy alguien, sino "esa".
Desconocida, anónima y compleja.
Aficionada a la soledad y fan
de los recuerdos que duelen pensar.

Cuando mi paso por aquí haya acabado
lo único que espero es haber hecho algo
por todos quienes me ayudaron,
ya que cuando busqué no hallé
a quien merecí, sino
a quien olvidé que estuvo ahí.

Espero ser por mucho tiempo la misma fea que antes era.
Al fin y al cabo tuve suerte de salir tan mal parada,
si por eso supe valorar lo que oculta una fachada.

Ya yo

Toca el retiro por el camino de vuelta.
Volver al mar y a lo que fuimos.
Volver para avanzar,
para que el recuerdo quede atrás, bien lejos.

Me queda lo que me negué cuando fui tuya
y la opresión del pecho que marca la noche,
en el borde, hacia el techo del tiempo
en el que el colchón era estrecho.

Ya la noche. Ya yo no.

Ya me envuelve. Me apagó.

El salto

Con tantos libros, tantas ideas;
con tanto viento y tanta guerra;
con tanto odio y con tantas pruebas;
su poca tregua y tus muchas quejas.

Hicisteis vida de algo marchito,
cavasteis hoyos al infinito.
Durasteis lo que un pez en morirse,
lo que el niño en aceptarlo.

Calma, calma. ...y un gran salto

que no detiene el verano,

que ya no mantiene esas manos

heladas por llantos.

Una actitud del alma

La fuerza llega de una manera u otra;

llega, pese a que no la sintamos,

pero cesa, siempre sin avisarnos.

La fuerza no se busca ni se encuentra.

La fuerza es lo hondo del engaño,

la mirada del pasado errado

entre el daño y algún rato.

La fuerza no existe, la inventas.